Předměstí Bloomsteadu.

Uvnitř staré, opuštěné textilní továrny.

„Aaa… mmmph…“

Továrnu, zarostlou plevelem a prosycenou mrtvolným tichem, náhle prořízl výkřik bolesti. Zvuk to byl tak nepatřičný, až z něj přebíhal mráz po zádech.

V přízemí seděla na židli Eviette, rty se jí kroutily do samolibého úsměvu a pozorovala zakrváceného, zbitého muže, který visel před ní.

„Bolí to? Heh, jsi Veroničin otec.