Ayla

Nemohu přestat zírat na Alfu na lehátku. Vypadá jako můj otec. Jeho tvář je stejná a jeho pach je také povědomý, kouř a borovice, protkaný něčím, co kvůli jedu, který mi stále koluje v žilách, nedokážu přesně zařadit. Jeho sténání, způsob, jakým si mumlá pod nos, dokonce i to zní povědomě. Mé instinkty ho okamžitě rozpoznávají, jako by ho znaly odjakživa.

Ale to pouto... to pouto je špatné. N