Noc chutná po krvi. Špiní vzduch, hustá a kovová, lepí se mi na jazyk bez ohledu na to, kolikrát polknu. Těla leží všude: vlci, upíři a čarodějky, všichni zlomení, roztrhaní a zkroucení v úhlech, do kterých by se nic živého nemělo ohýbat.

To už není bitevní pole. Je to hřbitov.

Přecházím od jednoho k druhému, kontroluji pulz, nutím své ruce, aby zůstaly klidné, i když se nepřestávají třást. Mé šat