Zírala jsem na zbytky zaschlé krve na dveřích svého hotelového pokoje, které teď drhnul uniformovaný zaměstnanec s očima klopícíma zrak. Karmínová písmena tvořila nápis "NENÍ MOJE KRÁLOVNA" něčím, o čem jsem věděla, že to není barva, ale skutečná krev – představa Benjamina Thornea o tom, jak má vypadat vizitka. Konečky prstů mi brněly zvláštní necitlivostí, ale v hrudi mě pálilo něco těžšího, něco