Pohled Ethana

Ruce mě bolely z toho, jak jsem pistoli svíral příliš dlouho.

Znovu jsem zamířil a vystřelil.

Kulka minula střed o jeden palec. Hlas mého otce se za mnou rozlehl jako hrom.

„Ubohé!“

Těžce jsem polkl, sklonil zbraň a otočil se.

Můj otec tam stál ve své obvyklé černé košili, rukávy ohrnuté po lokty a žíly se mu vztekem nadouvaly.

Jeho chladné modré oči do mě pálily díry.

„Tomuhle říkáš