Jeho dech mě pálil na hrdle, jak jeho rty sjížděly níž, zoufalé a zběsilé, jako by každý polibek byl modlitbou a každé kousnutí přísahou.

Jeho ruce sklouzly dolů a sevřely lem jeho vlastní košile, která na mně vlhce lpěla.

Jedním prudkým trhnutím ji rozerval a zvuk trhající se látky ve mně hluboko uvnitř něco vyvolal.

„Dante—“, vydechla jsem, napůl protest, napůl prosba.

„Moje,“ zavrčel mi na kůži