Je náhodná středa zhruba měsíc po uvítacím plese, když Nyktos práskne obálkou o kuchyňský stůl. Já a Lyra právě obědváme a jsme zmatené. Jsem ještě zmatenější, když vidím, že je na obálce mé jméno.

„Co je to?“ zeptám se.

„Příspěvek,“ řekne Nyktos. Tváří se velmi blazeovaně a dál se probírá hromádkou pošty, kterou drží v ruce.

„Příspěvek...?“ protáhnu to slovo, aby poznal, že jsem zmatená. Místo to