V koutku mých rtů se mihl úsměv. Ten druh úsměvu, který máte, když se svět konečně ohne tak, jak jste mu přikázali.

Ta tvrdohlavá žena. Raději by nechala svůj klitoris škemrat o smrt, než aby přiznala, že potřebuje, abych ho zachránil.

Nechal jsem své oči kochat se pohledem na její ulepené prsty, přestože můj jazyk by byl pro ten účel vhodnějším orgánem. Odtud shora jsem to cítil – tu šílenou vůni