Soren

Deset let. Deset posranejch let krve, kulek a bratrstva.

Zíral jsem na zdobený strop v pracovně Dona Valeria a počítal andělíčky namalované v představě nebe nějakého dávno mrtvého umělce. Ironické, vzhledem k peklu, které se odehrávalo v místnosti pod nimi.

„Chápeš, o co žádáš, Sorene?“ Donův hlas nesl váhu tradice. Pravidel psaných krví. „Il Sindacato je na celý život.“

Udržel jsem neutráln