Lyra stále tvrdě spala.

Elina ležela vedle ní, zcela vzhůru, s očima upřenýma na strop. V matném stříbře měsíčního svitu její obvykle nevinné, nebesky modré oči planuly vzdálenou, ledovou ostrostí – ta laní zmatenost byla pryč, nahrazená něčím chladným, necitelným a smrtícím, jako u někoho, kdo viděl příliš mnoho krveprolití.

Bez jediného zvuku se pomalu posadila a pak se otočila, aby pohlédla na