Varkasův obsidiánově černý ocas se ovinul kolem Lyřina huňatého bílého jako hedvábná stuha. Zlehka přitiskl polštářek tlapky ke stříbřitě mrazivému totemu na jejím čele a vyslal mentální doménou vlny sytě fialové barvy. „Dobře, ale příště už nám takové starosti nedělejte.“

Jeho tiché lykanské zavytí se proměnilo v pohlazení duchovní energií, které setřelo slabý zlatavý odlesk, jenž se Lyře z přemá