Beckett

Mýtina je tichá, takovým tím těžkým, zlověstným způsobem. Takové to ticho, ze kterého máte pocit, jako by čekalo, až se něco zlomí. Vítr proklouzává mezi stromy a chlad kouše do každého kousku odhalené kůže. Sotva to vnímám. Harlow se mi třese v náručí, zabalená v mém kabátě, hlavu schovanou pod mou bradou, jako by se chtěla uvnitř mě ztratit.

Kdybych mohl, vložil bych si ji do hrudi. Roze