Smrt má svůj vlastní pach.

Sedm mých mužů na to včera v Moskvě přišlo. Vydechli naposledy před obrazovkami počítačů, zatímco jim někdo do hrudi vyřezával: „Zaplatíš.“

Nepotřeboval jsem k tomu fotky ani zběsilé telefonáty — cítil jsem to z následného úniku dat, ze způsobu, jakým se Turgenevovi prosmýkli do našich systémů jako ti hadi, jimiž ve skutečnosti jsou.

Touhle dobou už jsem měl být na půli