Pohled Ethana

Ruce mě bolely z toho, jak jsem pistoli svíral už příliš dlouho.

Znovu jsem zamířil a vystřelil.

Kulka minula střed o palec. Za mnou se jako hrom rozlehl otcův hlas.

„Ubohé!“

Těžce jsem polkl, sklonil zbraň a otočil se.

Můj otec tam stál ve své obvyklé černé košili, rukávy vyhrnuté k loktům, žíly mu zlostí vystupovaly.

Jeho chladné modré oči mě propalovaly skrz naskrz.

„Tomuhle říkáš