„Schůze smečky?“

Zamračila jsem se nad tím nečekaným oznámením a zamrkala na Phaedru, která se opírala o dveře mého pokoje se svým obvyklým vřelým úsměvem a kouřícím hrnkem čaje v ruce. Byla jsem ve Florencii teprve osm měsíců, a i když jsem se pomalu přizpůsobovala rytmu svého nového života – přednáškám, práci v knihovně a tichým večerům stráveným skicováním nebo procházkami starými kamennými uličkami – slovo *smečka* ve mně stále vyvolávalo cuknutí.

Phaedra si musela všimnout váhání v mém obličeji. „Je to vzpomínkové setkání,“ vysvětlila jemně. „Dnes by měla Luna narozeniny.“

„Aha,“ zamumlala jsem, nevědouc, co říct.

Počkat chvíli…

„Luna… ona je mrtvá?“

Bolest v jejím výrazu mi řekla vše, co jsem potřebovala vědět. Phaedra přikývla, oči měla vzdálené pod tíhou vzpomínek. „Zemřela před lety. Alfova družka.“

To mě zaujalo víc než cokoli jiného.

Nikdy jsem neslyšela o Alfovi, který by přežil smrt své osudové družky.

Každý příběh, každé šeptané varování vždy končilo stejným závěrem: následovala smrt.

Bylo to pouto příliš posvátné na to, aby mohlo být přerušeno bez následků. Osudoví druhové byli životem samotným. Když jedna polovina zemřela, druhá dlouho nevydržela. Nemohla.

Ale on zřejmě ano.

„Alfa Dante Regulus De Luca,“ dodala Phaedra tiše, v hlase měla něco, co znělo jako úcta i soucit. „Smečka ho neviděla skoro deset let.“

Zmateně jsem naklonila hlavu. „Takže… kdo to tu všechno vede?“

„Beta. Alessio,“ odpověděla Phaedra. „To je ten, se kterým jsi se setkala, když jsi dorazila. Většinou je to jediný člověk, který smí k Alfovi do jeho pokojů.“

Vzpomněla jsem si na vysokého, autoritativního muže s laskavýma, ale unavenýma očima, který mě po příjezdu přivítal a vysvětlil mi základy mého pobytu. Působil jako vůdce, ne jako záskok.

Ale teď to dávalo smysl.

Místností prošel stín, když vstoupil Lorian a nesl koš s ovocem a chlebem, jako to dělal vždycky, když Phaedra přišla na návštěvu. Jeho šedivějící vousy se lehce zachvěly, když si odfrkl. „Půjdeš na to setkání, El. Nikdo nevynechává Luniny narozeniny.“

„Ale já…“ zaváhala jsem, nejistá si, zda mám právo se tam vnucovat. Byla jsem tu stále nová. Stále neznámá. „Sotva někoho znám. Musím tam vůbec chodit?“

„Jsi vlk. Žiješ na tomto teritoriu. Musíš,“ odpověděl Lorian a s jemným zaduněním položil koš na můj malý dřevěný stůl. „Kromě toho, je dobré, aby tě bylo vidět. A měla bys slyšet ty příběhy. Každý musí vědět, kým byla. Kým byli oni dva.“

Úcta v jeho hlase rozdmýchala mou zvědavost.

Pomalu jsem se posadila. „Takže Alfa… se smečkou nemluvil od té doby, co… zemřela?“

„Snažil se zemřít s ní,“ zašeptala Phaedra a nedívala se na mě. „Ale nemohl.“

Stáhla jsem obočí k sobě. „Proč ne?“

Lorian se na mě podíval, jako by odpověď byla zřejmá. „Protože on není jako my. Není to jen vlk.“

Zamrkala jsem. „Je to Lykan?“

To slovo mi v ústech znělo cize. Prastaře. Mocně. Temně.

Netušila jsem, že ještě existují.

Lorian přikývl a já viděla, jak se Phaedra nevědomky pokřižovala, jako by už jen vyslovení toho slova vyvolávalo něco posvátného – nebo prokletého.

„Je poslední,“ zamumlal Lorian. „Potomek starých pokrevních linií, dynastie De Luca. Z dob, kdy Lykani vládli lesům a koupali se ve válkách. Bezcitní. Neúprosní. Víc bestie než lidé.“

„Ale myslela jsem… že Lykani nemohou mít druhy?“ zeptala jsem se potichu a snažila se to sladit s příběhy, se kterými jsem vyrůstala.

„Neměli je mít,“ odpověděla Phaedra. „Měsíční bohyně to tak nikdy nezamýšlela. Lykani se zrodili z chaosu. Z války a smrti. Ona dala druhy jen vlkodlakům. Ale nějak…“ Vzhlédla ke mně s chvěním v hlase. „On našel ji. Svou jedinou.“

Opřela jsem se, ohromená.

Lykan, který našel lásku. A pak ji ztratil.

Jaká muka to musí být?

„Říká se, že v den, kdy zemřela, zešílel,“ pokračovala Phaedra. „Dny se hnal lesem. Nemohl mluvit. Nemohl jíst. Když ho našli, málem se sám rozsápal. Ale nezemřel. Jeho krev byla příliš silná. Jeho bestie ho nenechala odejít.“

Těžce jsem polkla a cítila, jak se mi svírá hruď.

Bolest poznává bolest…

Ne, můj druh nezemřel. Ale u Kovaka to vyšlo nastejno. Vybral si někoho jiného. Odmítl pouto. Opustil mě.

A i když jsem stále stála na nohou, má duše se roztříštila.

Od toho dne jsem Myrk neviděla. Od toho obřadu. Od toho slibu. Od okamžiku, kdy pouto prasklo a vzalo mi mou vlčici s sebou.

Stále jsem ji cítila, slabě a bolestivě. Jako šepot v hurikánu.

Ale už nikdy nepromluvila.

A teď jsem byla tady, v zemi daleko od domova, a dozvídala se, že ani Alfa, ani Lykan – něco mocnějšího než cokoli, co jsem kdy poznala – nemohl uniknout agonii ze ztráty svého druha.

„Dobře… půjdu,“ řekla jsem potichu. „Na to setkání.“

Phaedra mi věnovala slabý úsměv. „To je dobře.“

Toho večera byl areál domu smečky plný tlumených světel a mumlajících hlasů.

Sešli se vlci ze všech částí teritoria, oblečení v prostém svátečním, nesli květiny nebo drobnosti, které pokládali na pamětní oltář u starého stromu v srdci komplexu.

Ale Alfu jsem neviděla ani necítila. Neměl tu snad být?

Stála jsem sama vzadu, v prostých černých šatech, které mi obepínaly postavu, a prsty jsem si nervózně pohrávala s okrajem šály, kterou mi dala Marta, než jsem odešla.

Cítila jsem se nepatřičně.

Jako vždycky.

Nikdo tady neznal můj příběh. Nikdo neznal důvod, proč se nedokážu přimět k úsměvu nebo proč sebou trhám při zvuku manželských slibů a smíchu.

A chtěla jsem to tak nechat.

Nepotřebovala jsem jejich lítost. Nechtěla jsem jejich soucit.

Kovak Thorne mi už vzal všechno, a přesto jsem přežila.

Oni to nevěděli. A mně to tak vyhovovalo.

Beta vystoupil dopředu, aby promluvil, hlas měl hluboký a klidný. Vyprávěl příběhy o Luně Isadoře – jak byla laskavá, jak divoce bojovala po boku svého druha, jak její smích naplňoval tyhle síně světlem. Mluvil o dni, kdy zemřela, a o tom, jak Alfa od té doby nepromluvil ani slovo.

Poslouchala jsem a po tvářích mi stékaly tiché slzy.

Zdálo se, že zármutek je univerzální. Ať už smrtí nebo zradou, ztráta vyhlodá duši stejným způsobem.

Poté, co projevy skončily, lidé začali pokládat své dary k oltáři.

Já nic nepřinesla. Ale přesto jsem vykročila vpřed.

Když jsem se přiblížila, vzhlédla jsem ke stromu. Byl vysoký a rozložitý, kůru měl starou a vrásčitou, jako by tu byl dávno před samotnou smečkou. U jeho paty byla stříbrná deska:

*Luna Isadora Vael De Luca*

*Milovaná. Pamatovaná. Věčná.*

Sáhla jsem do kabátu a vytáhla malý složený náčrtek.

Kresbu páru vlků – jeden měl křídla, druhý oči plné smutku.

Byla to první věc, kterou jsem nakreslila po tom obřadu. Po ztrátě Myrk. Po ztrátě všeho.

Jemně jsem ji položila na zem.

„Doufám, že ji jednou zase najdete,“ zašeptala jsem, nejistá si, zda mluvím k Alfovi… nebo k sobě.

Když jsem se otočila k odchodu, něco jsem ucítila.

Změnu…

Přítomnost.

Zadrhl se mi dech, když jsem vzhlédla k oknům domu smečky.

A tam byl.

Postava stojící ve stínech horního balkonu. Vysoký. Široký. Klidný jako kámen. Ale jeho oči – bože, ty oči – planuly stříbrným ohněm.

Dante Regulus De Luca.

Alfa… Lykan…

Je naživu… A dívá se.

Naše oči se na vteřinu střetly.

A v té vteřině jsem cítila, jak se hluboko v mé hrudi něco pohnulo.

Nebylo to pouto. Nebyla to láska. Bylo to rozpoznání.

Viděla jsem, že je zlomený.

Úplně stejně jako já.

----------