Oheň dohoříval, polena se hroutila do lůžka žhnoucích uhlíků.

Dante se nepohnul po dobu, která mi připadala jako hodiny. Jeho ruka stále svírala mou, teplou, pevnou, ale jeho oči nebyly upřeny na mě, nýbrž dovnitř, do doby, která v něm žila jako stará jizva – nikdy úplně zahojená, jen tichá, dokud se jí někdo nedotkne.

Nespěchala jsem na něj. Ticho mezi námi nebylo tíživé; bylo to čekání.

A když n