Sen začal deštěm.

Nebyl to ten jemný druh – byl to ten, co padal jako drcené sklo.

Dopadal na zem tvrdě, nemilosrdně a vymýval ze světa barvy, až bylo všechno šedé.

A uprostřed toho všeho – on.

Dante...

Klečel na kolenou, ruce měl lepkavé od krve a jeho hruď se zvedala v mělkých, trhaných nádeších. Pouto mezi námi slabě pulzovalo, jako umírající srdce, které se snaží udržet rytmus proti bouři.

„Da