Zane

Krev barví stopy mých tlap ve sněhu do ruda. Ulpívá mi na srsti v hustých, lepkavých chuchvalcích a v tlamě mám kvůli ní pachuť masa a smrti. Nelíbí se mi to. Ale Iris žije a ti, co ji pronásledovali, ne.

To je jediné, na čem záleží.

Choulí se v chmýří na mém krku, její malé tělíčko se mi chvěje na hřbetě, zatímco našlapuju neznámými lesy. Ruce má zabořené do mé husté srsti a s každým krokem