Iris

Bolest je zvláštní věc. Ne vždycky řve. Někdy šeptá. Právě teď šeptá v každém kousku mého těla a nedovolí mi ji ignorovat.

Nemohu se hýbat, dokonce ani myslet.

Jediné, co mi zbývá, je cítit a cítím všechno.

Krev prýštící z mého ramene. Zyrina magie požírající mé maso. Bušení v hlavě z toho, jak mnou mrštila o zmrzlou zemi. Ostrá bolest v žebrech. Alespoň jedno je zlomené. Možná víc.

Mých devě