Lyra se probrala za zvuku ptačího zpěvu—tichého, vzdáleného, až příliš klidného na to, aby byl skutečný.

Hlava jí třeštila. V ústech měla sucho. Končetiny měla těžké, jako by byly obalené olovem.

Pokusila se posadit, ale tělo se bránilo. Každý pohyb byl zdlouhavý, jako by plavala v melase. Zrak se jí rozostřil, pak se pomalu přizpůsobil tlumenému světlu pronikajícímu přes neznámé závěsy.

Dřevěné s