Místnost zatajila dech, zavěšená ve slunečním světle a tichém očekávání.

Sluneční světlo pronikalo skrz vysoká okna a zachycovalo prach v pomalých, unášených vzorech, jako by se sám čas rozhodl prodlévat. Mezi nimi se jemně usadilo něco nevyřčeného – nic těžkého, nic naléhavého, pouze čekajícího.

Biančiny prsty lehce spočívaly na stole, když pohlédla na Lyru, vzpomínky zjemnily její pohled – a pak