Mickeyho jsme našli na jeho obvyklým místě v docích, seděl na hromadě beden, ze rtu mu visela cigareta a v ruce držel placatku. Jeho šlachovitá postava se rýsovala proti zapadajícímu slunci, obličej měl ve stínu svý otřepaný starý kšiltovky. Jakmile jsme se přiblížili a chcípli motorky, vzhlédl, trochu přimhouřil oči a pak mu to docvaklo.

„Ryder Cross,“ protáhl, „čemu vděčí tenhle starej chlap za