Lyra

Zvonek nade dveřmi bistra neúnavně cinkal, pohlcován chaotickou symfonií cinkajících příborů, prskajícího omastku a překrývajících se rozhovorů. Sobotní rána v Mercerově bistru byla vždycky bitevním polem. Vzduch byl těžký hustou vůní javorového sirupu a smažené slaniny, prohřátý náporem místních, kteří hledali útočiště před kousavým prosincovým mrazem. Stála jsem za hlavním pultem, otírala v