Můj tep je jako zasraný válečný buben.

Buší mi v uších, každý úder je hlasitější než ten předchozí, a přehlušuje všechno kromě něj – jeho vůni, jeho dech, ty jeho zpropadený ruce, co mě vězní proti stolu, jako bych sem patřila, jako bych patřila jemu.

Měla bych ho odstrčit. Poškrábat mu paže. Zabořit mu do kůže zuby, kdyby to bylo nutné. Cokoliv, abych zlomila to zvrácené kouzlo, které nade mnou m