Kniha v mých rukou je starší než já. Stránky má změklé a zažloutlé od desítek let cizích rukou – některých opatrných, jiných bezohledných. Hřbet praskl už dávno a někdo ho přelepil něčím, co podezřele připomíná stříbrnou lepicí pásku. Obálka sotva drží. Z mechanické paměti ji pořád dokola otevírám, stejně jako jsem to udělal už stokrát od chvíle, co jsem ji dostal.

Je to omlácený výtisk Cizince. C